Я в свое время с удивлением слушал и читал рассказы Булата Окуджавы о том, что к нему стихи приходят вместе с мелодией. У меня так не выходило. Никогда не удавалось написать более или менее сносное стихотворение, если оно приходило вместе с мелодией. Мелодия настолько сильно мешала, что получалась полная фигня - и как стихи, и как песня. Всю дорогу я об этом говорил, даже какие-то теории выдвигал на этот счет. Детали уже забыл, но что-то про левое и правое полушарие.

А тут сразу две песни написались именно таким способом: стихи пришли сразу вместе с мелодией. Основное ощущение осталось прежним: я не способен в такой ситуации контролировать результат, соврешенно не понимаю, годятся стихи или их стоит выкинуть. Но песни, вроде бы, получились довольно-таки ничего...

В общем, подумавши несколько недель, решил показать эти неожиданные для меня самого опусы. Первый написан в самом конце прошлого года. Называется...

УЛИЦА ПАВШИХ БОРЦОВ

Выехал затемно, долго плутал,
долго колдобины задом считал.
И вот серая улица, немытые дома –
то ли кондитерская, то ли тюрьма…

Вот эта улица Павших Борцов,
спящих бойцов и сопящих отцов,
вот эта улица, вот этот дом,
вот эта девушка с бывшим веслом.

Что тебе надобно в этих местах,
полузабытых и полупустых?
Ищешь старых знакомых? Или новых подруг?
Только борцы да борчихи вокруг.

Вот тебе улица Павших Борцов,
пьющих жильцов и хрипящих певцов.
Вот эта улица, вот этот дом,
вот эта курица скачет с ведром.

Вот это место, где рухнул твой дом,
старые липы над мутным прудом,
тени остались, а люди ушли,
мёртвая память догорает вдали.

Вот эта улица чахлых юнцов,
дохлых птенцов и патлатых самцов
Вот эта улица, вот этот дом,
черное небо над этим прудом.

Дивное прошлое, сказочный рай…
Не возвращайся, не проверяй,
так ли уж ясно там, так ли светло,
так ли уехавшему не повезло…

Не возвращайся в разрушенный дом:
если войдешь, то не выйдешь потом,
если и выйдешь, то павшим борцом,
спящим бойцом или хрипящим певцом…

вот эта улица, вот этот дом
вот эта улица, вот этот дом